La Butterfly è andata, con sommo dispiacere.
Dispiacere di averla vista, intendo, ma soprattutto sentita, vista la (non) qualità delle voci.
Che dire. Tanto basta mettere Puccini in cartellone per fare il pieno, il resto che importanza ha.

Comunque. Che dire, per il resto?

Siamo in pieno inverno, il governo è moribondo, Orlando Bloom non si è ancora accorto che esisto, mi fa male la schiena e mi si è riacutizzata la dermatite da contatto. Contatto con cosa, poi, non l'ha ancora capito nessuno.

Non male.
E siamo solo a gennaio...

Sono in aria di Butterfly.
Anche se più che aspettare il fil di fumo, è tutto fumo e niente arrosto.
Ma io mi sento ancora una bimba dagli occhi pieni di malìa...anche se marcio spedita verso i trentadue.

Delirio.